Мор
Почетный житель
Душно. Не смотря на то, что окна распахнуты, и прохлада ночи вливается в комнату, было душно. Сквозь окно льется лунный свет, он здесь хозяин, ничто ему не мешает - в комнате выключены лампы. Вся комната залита этим бледным, серебряным светом, но есть место, который свет побоялся освещать. Диван стоявший возле стены полностью погрузилась во мрак. Лунный лучик осторожно подобрался к дивану, несмело скользнул вдоль него, и тут же отпрянул, успев осветить лишь малую часть. Теперь отгадывались два силуэта. На диване лежал, заботливо укутанный в плед молодой человек. На коленях, возле дивана находилась девушка. Она заботливо поглаживала спящего по голове, шептала нежные слова ему в лицо. Она так и заснула, не поднимаясь с колен, положив голову ему на грудь.
Наступило утро. Заиграло радио. Диктор радостно сообщал о теплой погоде, радовался тому, что наступил выходной.
Девушка уже давно не спала. Она стояла подле умывальника, причесывалась и делала все, что делают другие молодые девушки с утра – наводила у себя порядок. Не смотря на хороший день и хорошую погоду, ее лицо было мрачным. Она то и дело оглядывалась, смотрела на спящего молодого человека, сердце ее наполнялось болью.
Он спал. Но не просто спал, ведь если ты спишь, всегда можно проснуться. Но он не просыпался. Лицо его было спокойным, но такая же спокойность присуща лишь покойникам в день похорон. Так же он был бледен.
Ведь было все хорошо, они жили вместе, Писатель и Жена Писателя… Он писал, она поддерживала его в трудные минуты, любила его, заботилась о нем, она хранила его и оберегала. С недавнего времени все ушло в прошлое.
Жена Писателя положила расческу, вгляделась в зеркало. Она была красива, и ей было известно это. Но сейчас она зачахла словно цветок без воды. Лицо потеряло живой оттенок, под глазами образовались неприятные мешки, и эта грусть, что неотступно следовала за ней, отпечаталась на лице. Чем дольше девушка всматривалась в зеркало, тем отчетливей она видела себя старой…
В голове у нее начали всплывать образы. Она вспоминала.
К Писателю пришло вдохновение, и он немедленно сел за печатную машинку.
-Ко мне пришла муза! – воскликнул Писатель. – Теперь я могу написать по настоящему!
Он со значением взглянул на свою жену.
-Я рада. Напиши что-нибудь о любви, прекрасной и сильной, как у нас с тобой.- Жена Писателя обняла его и поцеловала.
Писатель улыбнулся, прошептал, что любит ее, и начал писать.
Жена Писателя тихонько ушла, что бы не помешать ее любимому мужу.
А Писатель писал. Он трудился с пылкой яростью, с усердием, строчки летели друг за другом. Рождался его лучший рассказ, он знал это, потому ему было хорошо и уютно. Он писал о любви, о самой прекрасной и великой, сильной и страстной.
Он уже написал половину своего рассказа, как сквозь внутренности ледяной змеей прямо в мозг залетело понимание того, что муза покинула его. Писатель побледнел, судорожно посмотрел на листы. Он написал целых три за грандиозно маленький промежуток времени. Писатель прочитал каждый лист, на глазах заблестели слезы…
Он написал так чувственно, так красиво, что сам удивился – неужели это Он написал Это?
Нет, прошептало в голове. Ты не написал это, потому что не дописал.
Писатель схватился за голову. Он пытался снова писать, но ему казалось, что пишется глупо и обыденно, пишется без чувств, пишется неинтересно.
Он со злостью схватил печатную машинку и разбил ее об пол.
На шум прибежала Жена. Увидев Писателя, она содрогнулась. Ей никогда не приходилось видеть его таким рассерженным.
-Что случилось?
Писатель протянул ей листки. Она прочла.
Ей не приходилось читать такое… Она светлела на глазах, ей хотелось радоваться и делать, так что бы было хорошо всем-всем на свете, что бы не было горя и печалей, не было грусти, что бы люди не спорили и не воевали.
Она вгляделась ему в глаза.
-Это самое великое, что ты написал! – воскликнула Жена Писателя.
Писатель помрачнел еще больше, он полыхал гневом. Наконец он молвил, не смея сказать ей в глаза.
-Я не написал это, потому что не дописал.
-Ну, так допиши! – сказала Жена с непониманием.
-Не могу…
Писатель уже не злился, только отчаянье можно было прочитать у него в глазах.
Жена Писателя уже сталкивалась с таким, только раньше Писатель не бил печатные машинки об пол.
-Ты сиди здесь, а я пойду, принесу твой любимый борщ. Со сметаной, как ты любишь… Что бы побольше….
Писатель махнул рукой и сел на диван.
Они встретили вечер порознь. Писатель все время сидел на диване, вглядывался подолгу в телевизор, Жена суетилась на кухне. Он обычно помогал ей готовить, но сейчас она старалась не тревожить его и не просить о помощи. Когда дела закончились, и она пошла в комнату, она застала его спящим на этом самом диванчике.
Заботливо укрыв его пледом, Жена Писателя направилась в спальню, и, зная, что завтра будет все в порядке, заснула.
Писатель несколько раз просыпался в холодном поту, что-то кричал, кого-то звал, размахивал руками. Жена не знала что делать, как его успокоить, и, отчаявшись, она вызвала скорую помощь.
Доктор скоро прибыл, осмотрел Писателя, и с грустью развел руками.
-Здесь я ничего не могу сделать. Он не приходит в себя, потому что не хочет. Он здоров физически, но болен душевно. Он ведь Писатель. Он ранимый человек. Все что остается вам делать, это ждать и надеется…
Писатель не проснулся на следующее утро, но уже не бушевал как ночью. Жена понимала, что сделать ничего не может, потому отправилась на работу, написав записку, что любит его и что суп в холодильнике.
Но Писатель и этот день провел, не открывши глаза.
Теперь Жена уже забеспокоилась так, что на следующий день не пошла на работу. Она сидела возле него, поправляла компресс. И ночь провела возле него.
Так повторилось и на третий день. Жена не отходила от него ни на секунду, постоянно плакала, и молила господа. Ни один врач не мог помочь ей и ему, ведь болела душа Писателя, а душу лечить не умеют.
Жена Писателя отпрянула от зеркала, почувствовав прикосновение. Она обернулась и увидела Писателя. Тот стоял измученный, но улыбающийся. Жена кинулась ему на шею, она обнимала его, так что писатель посинел, целовала его так, что он не мог сказать ни слова. Она постоянно плакала. Наконец они успокоились, сели на диван, обнялись, и он рассказал ей, что случилось.
Он спал и видел сон. Он летел над землей, видел людей, места, осмотрел все уголки земли. Ему надоело, и он полетел наверх, на небо. Там он видел новых людей, прекрасных и чувственных. Он проводил с ними много времени, как однажды к нему прилетела маленькая женщина с крылышками за спиной. Он поманила его к себе. Они летали вместе, Писатель узнал, что ее зовут Муза. Он рассказал ей о том, как написал рассказ на половину, столь прекрасный, что, не сумев его дописать, он в отчаянии разбил печатную машинку об пол.
Муза удивилась этому. Она призналась, что не хотела так поступать с ним, она надеялась, что помогает ему создать идею рассказа. Она не знала, что он не сможет дописать рассказ. Писатель промолчал в ответ. Тогда Муза взяла его за руку и сказала, что на нее полагаться не стоит. Она может лишь дать семечко от идеи, а писатели сами должны растить плод. И от них зависит, какое вырастет дерево – красивое и величественное или дряхлое и немощное. Писатель признался, что не знал об этом, но все равно не сможет дописать этот рассказ о великой любви. Тогда Муза повела его вниз, повела сквозь облака на землю, повела его к его родному дому. Она влетела вместе с ним в окно, и он увидел свою Жену, стоящую на коленях возле его тела. Писатель содрогнулся, невидимый кулак сжал его сердце, и он упал в темноту.
Писатель замолчал. Жена Писателя поцеловала его.
-Не делай так больше никогда, ладно?- Она положила голову ему на плечо.
-Никогда не буду больше так делать, обещаю. – Он обнял ее.
Теперь Писатель знал, как закончить свой рассказ.
Наступило утро. Заиграло радио. Диктор радостно сообщал о теплой погоде, радовался тому, что наступил выходной.
Девушка уже давно не спала. Она стояла подле умывальника, причесывалась и делала все, что делают другие молодые девушки с утра – наводила у себя порядок. Не смотря на хороший день и хорошую погоду, ее лицо было мрачным. Она то и дело оглядывалась, смотрела на спящего молодого человека, сердце ее наполнялось болью.
Он спал. Но не просто спал, ведь если ты спишь, всегда можно проснуться. Но он не просыпался. Лицо его было спокойным, но такая же спокойность присуща лишь покойникам в день похорон. Так же он был бледен.
Ведь было все хорошо, они жили вместе, Писатель и Жена Писателя… Он писал, она поддерживала его в трудные минуты, любила его, заботилась о нем, она хранила его и оберегала. С недавнего времени все ушло в прошлое.
Жена Писателя положила расческу, вгляделась в зеркало. Она была красива, и ей было известно это. Но сейчас она зачахла словно цветок без воды. Лицо потеряло живой оттенок, под глазами образовались неприятные мешки, и эта грусть, что неотступно следовала за ней, отпечаталась на лице. Чем дольше девушка всматривалась в зеркало, тем отчетливей она видела себя старой…
В голове у нее начали всплывать образы. Она вспоминала.
К Писателю пришло вдохновение, и он немедленно сел за печатную машинку.
-Ко мне пришла муза! – воскликнул Писатель. – Теперь я могу написать по настоящему!
Он со значением взглянул на свою жену.
-Я рада. Напиши что-нибудь о любви, прекрасной и сильной, как у нас с тобой.- Жена Писателя обняла его и поцеловала.
Писатель улыбнулся, прошептал, что любит ее, и начал писать.
Жена Писателя тихонько ушла, что бы не помешать ее любимому мужу.
А Писатель писал. Он трудился с пылкой яростью, с усердием, строчки летели друг за другом. Рождался его лучший рассказ, он знал это, потому ему было хорошо и уютно. Он писал о любви, о самой прекрасной и великой, сильной и страстной.
Он уже написал половину своего рассказа, как сквозь внутренности ледяной змеей прямо в мозг залетело понимание того, что муза покинула его. Писатель побледнел, судорожно посмотрел на листы. Он написал целых три за грандиозно маленький промежуток времени. Писатель прочитал каждый лист, на глазах заблестели слезы…
Он написал так чувственно, так красиво, что сам удивился – неужели это Он написал Это?
Нет, прошептало в голове. Ты не написал это, потому что не дописал.
Писатель схватился за голову. Он пытался снова писать, но ему казалось, что пишется глупо и обыденно, пишется без чувств, пишется неинтересно.
Он со злостью схватил печатную машинку и разбил ее об пол.
На шум прибежала Жена. Увидев Писателя, она содрогнулась. Ей никогда не приходилось видеть его таким рассерженным.
-Что случилось?
Писатель протянул ей листки. Она прочла.
Ей не приходилось читать такое… Она светлела на глазах, ей хотелось радоваться и делать, так что бы было хорошо всем-всем на свете, что бы не было горя и печалей, не было грусти, что бы люди не спорили и не воевали.
Она вгляделась ему в глаза.
-Это самое великое, что ты написал! – воскликнула Жена Писателя.
Писатель помрачнел еще больше, он полыхал гневом. Наконец он молвил, не смея сказать ей в глаза.
-Я не написал это, потому что не дописал.
-Ну, так допиши! – сказала Жена с непониманием.
-Не могу…
Писатель уже не злился, только отчаянье можно было прочитать у него в глазах.
Жена Писателя уже сталкивалась с таким, только раньше Писатель не бил печатные машинки об пол.
-Ты сиди здесь, а я пойду, принесу твой любимый борщ. Со сметаной, как ты любишь… Что бы побольше….
Писатель махнул рукой и сел на диван.
Они встретили вечер порознь. Писатель все время сидел на диване, вглядывался подолгу в телевизор, Жена суетилась на кухне. Он обычно помогал ей готовить, но сейчас она старалась не тревожить его и не просить о помощи. Когда дела закончились, и она пошла в комнату, она застала его спящим на этом самом диванчике.
Заботливо укрыв его пледом, Жена Писателя направилась в спальню, и, зная, что завтра будет все в порядке, заснула.
Писатель несколько раз просыпался в холодном поту, что-то кричал, кого-то звал, размахивал руками. Жена не знала что делать, как его успокоить, и, отчаявшись, она вызвала скорую помощь.
Доктор скоро прибыл, осмотрел Писателя, и с грустью развел руками.
-Здесь я ничего не могу сделать. Он не приходит в себя, потому что не хочет. Он здоров физически, но болен душевно. Он ведь Писатель. Он ранимый человек. Все что остается вам делать, это ждать и надеется…
Писатель не проснулся на следующее утро, но уже не бушевал как ночью. Жена понимала, что сделать ничего не может, потому отправилась на работу, написав записку, что любит его и что суп в холодильнике.
Но Писатель и этот день провел, не открывши глаза.
Теперь Жена уже забеспокоилась так, что на следующий день не пошла на работу. Она сидела возле него, поправляла компресс. И ночь провела возле него.
Так повторилось и на третий день. Жена не отходила от него ни на секунду, постоянно плакала, и молила господа. Ни один врач не мог помочь ей и ему, ведь болела душа Писателя, а душу лечить не умеют.
Жена Писателя отпрянула от зеркала, почувствовав прикосновение. Она обернулась и увидела Писателя. Тот стоял измученный, но улыбающийся. Жена кинулась ему на шею, она обнимала его, так что писатель посинел, целовала его так, что он не мог сказать ни слова. Она постоянно плакала. Наконец они успокоились, сели на диван, обнялись, и он рассказал ей, что случилось.
Он спал и видел сон. Он летел над землей, видел людей, места, осмотрел все уголки земли. Ему надоело, и он полетел наверх, на небо. Там он видел новых людей, прекрасных и чувственных. Он проводил с ними много времени, как однажды к нему прилетела маленькая женщина с крылышками за спиной. Он поманила его к себе. Они летали вместе, Писатель узнал, что ее зовут Муза. Он рассказал ей о том, как написал рассказ на половину, столь прекрасный, что, не сумев его дописать, он в отчаянии разбил печатную машинку об пол.
Муза удивилась этому. Она призналась, что не хотела так поступать с ним, она надеялась, что помогает ему создать идею рассказа. Она не знала, что он не сможет дописать рассказ. Писатель промолчал в ответ. Тогда Муза взяла его за руку и сказала, что на нее полагаться не стоит. Она может лишь дать семечко от идеи, а писатели сами должны растить плод. И от них зависит, какое вырастет дерево – красивое и величественное или дряхлое и немощное. Писатель признался, что не знал об этом, но все равно не сможет дописать этот рассказ о великой любви. Тогда Муза повела его вниз, повела сквозь облака на землю, повела его к его родному дому. Она влетела вместе с ним в окно, и он увидел свою Жену, стоящую на коленях возле его тела. Писатель содрогнулся, невидимый кулак сжал его сердце, и он упал в темноту.
Писатель замолчал. Жена Писателя поцеловала его.
-Не делай так больше никогда, ладно?- Она положила голову ему на плечо.
-Никогда не буду больше так делать, обещаю. – Он обнял ее.
Теперь Писатель знал, как закончить свой рассказ.
