Apocalypse Bringer.стихи

[Delacroux]

*Колыбельная*

Доброй ночи мои дети, как прекрасен лик луны
Нет тепла в холодном свете, крика нет из тишины
Вас качаю в колыбелях, завывая песни звёзд
Вороны над вами реют, скрип кладбищенских колёс
Не тревожит, ваши глазки не откроет суетой
Спите, как в прекрасной сказке, полусонной дремотой
Не терзайте швы под сердцем, нож, неточен и нечист
Скрип дубовой старой дверцы, с дерева последний лист
Спите, пусть вам снится море… трупов тех, кто вам мешал
Иль обидел вас при споре, иль от правды убежал
Спите, я достану флейту, принесу вам грёз узор
Музыкой украшу полночь, ветер - лучший дирижёр.
Эх, а воздух нынче свежий и тягуч порой туман
В нём я фей ловлю когтями и сужу их за обман
Спите, тихо и безмолвно, ваш покой я стерегу
Сад цветами переполнен, не войти сюда врагу
Улыбайтесь милой ночи, набирайтесь сил во сне
Я устал сегодня очень, отдохнуть пора и мне.
Спите дети… спите… спите… к вам я утром не приду,
Только стихнет эта песня, лишь погаснет эта песня…
Сразу вы тогда проснетесь, а я следом спать пойду…

 

[Melianor]

Хм... неплохие стихи. Не могу, конечно, разделить мнение Трист, слишком много шероховатостей, но все это прекрасно лечится регулярной практикой. Если будете продолжать, Кристиан, не сомневаюсь, что у вас есть все шансы писать в будущем просто замечательные стихи!

 

[Delacroux]

Благодарю за вполне оправданную критику.
На своём пути я стремлюсь превосходить себя, а потому, надеюсь в скором будущем порадовать прогрессом в этой и многих других областях...
Внимание приятно, истина бесценна.

 

[SubZero]

Ну, шо?
С Вашего позволения похаю и я Вас. Под мою музыку (Enigma MOHICANS) - двойной эффект... Я просто обалдел, как они подходят друг под друга, не понравились лишь искорки зла, проскакивающие то тут, то там....
Но, эффект классный.... особенно с музыкой... не ожидал...

 

[Delacroux]

Шаг вперёд по прямой,
Ты скажешь, нет или да.
А ангел твой за спиной
Возможно, был не всегда.
В твоей руке был живым
И беспокойным потом
И ты порою грустишь,
О дне бессмысленном том…

О том, как шаг по прямой,
О той слезе, что со зла
Словах, что лёгкой рукой
Осколки вниз со стола
Капелью красною март
И нервно дрожь у виска
Когда-то это был ад,
Теперь пустая строка.

Ночью звёзды и тишь,
Вздохи, нежность… потом,
Ты так долго молчишь,
Это было лишь сном.
За спиной никогда,
Не звучал взмах крыла.
То был плети удар,
Ты решила сама.

………………………….

Снова пусто внутри
Снова ищешь слова
Нет его, не проси
Не смогла – не смогла
Где-то в адском огне
Слышен крик. Это он.
Вспоминая тебя,
Адом вновь возрождён.

 

[Delacroux]

Данный текст изначально написан для записи песни. (Создано только что) Музыка из традиционных мотивов В. Высоцкого. Что же касается смысла – надеюсь, пользователи форума знают и помнят, что причин отсутствия в он-лайне может быть много… это одна из них.

В тот слишком трезвый зимний день решил зайти в таверну.
Там ром, портвейн, коньяк, глинтвейн, вы знаете наверно.
Компания подобралась – все расы Камигавы,
Беседа сразу задалась: «Как жизнь? – Живой хотя бы».

Ко мне подсел какой-то орк, в плечо меня ударил,
Тряс булавой, кричал, что он один тут всех задавит.
Потом похвастался, что съел один единорога,
А после третьей, слёг под стол. Он перебрал… немного.

Ближайший гном достал топор, ворчал, мол, угнетают.
Сказал: «Жить нынче не легко, снега в Нэ-Круне тают».
Он пиво рыбой закусил. «Руда – моя находка»
А я сказал. «Забей на всё, в горах нельзя без водки».

Проснулся утром я в лесу, его Норгондом кличут.
В желудке плещется Дренор, а в крыльях ветер свищет.
Хотелось дух восстановить, под корешком Мелорна,
Но там каток сейчас открыт, с подачи Анколорна.

Ну что же делать? Как же быть? – спросил в пути вампира.
Тот предложил кровищу пить во благо тьмы и мира.
Махнул рукой и дал в клыки, «С похмелья кровь – не дело».
А печень продолжала ныть и мучила всё тело.

Пешком добрался в Торенвиль, кругом воры, убийцы.
А пить хотелось всё сильней, слюной устал давиться,
Зашёл к подруге, у неё ни капли нету в доме,
Но счастье было даже там, в магическом притоне.

А в тот же вечер занесло в какую-то там крепость
Там справедливость – ремесло, тюрьма – жилая местность.
И ресторана не найдя, хотел ругнуться матом,
Но вспомнил, вроде бы нельзя (забанят нас ребята).

Едва наверх взошла луна, Йам рядом показался,
Хватает ям кругом сполна, но в этой я остался
В таверне снова ждал Дренор и Демон-Ангел пьяный
И Леди там ругалась, мол, алкаш ты окаянный.

Вот я среди унылых лиц и моря алкоголя
Мне что-то грустно на душе… (банально, я не спорю)
Шестая кружка подошла, огонь пылает в горле.
И инквизиторы опять заначку чью-то спёрли.

А в царстве нашем выпал снег, знобит меня чего-то,
Совета крыша вновь гудит (предупрежденье чьё-то).
Чтож Кристиан Делакруа, не задалась неделя,
В он-лайне копятся дела, в оф-лайне вновь веселье.

В тот слишком трезвый зимний день, опять сидел в таверне.
Там ром, портвейн, коньяк, глинтвейн, вы знаете наверно.
Компания подобралась – все расы Камигавы,
Алкоголизм – это вред, скажу вам без предъявы.

 

[Delacroux]

*Усталый блюз перед новым годом*

Послушай *****, я так давно хотел сказать тебе «прости»,
Твой телефон храню, до завтра. На такси
Умчишься прочь в шальную ночь, где есть закон
- Если не ты, тогда тебя. Проклятый сон,
Жизнь научила развлекаться не любя.

Вчера вдвоём, сегодня кто-то незнакомый
Под крылом, прижавшись, впился в это сердце.
Не со мной, хотя порой бывает грустно, но живой
Лишь тот, кто ищет в жизни чувства… Мир иной
Испачкан вдоль и поперёк. Кровавый след,
А может просто мой намёк. Тот пистолет,
Что лижет нежно мой висок Дороги нет,
Так жми сильнее на курок.

Плывём в реке, где только дым и алкоголь,
На волоске… мой мир не делиться на ноль.
Я доиграл, последний раунд на краю тех острых скал
Майами бич и Амстердам наверняка
Запомнили мой терпкий след. В пустых краях
По краю бритвы пробежаться налегке
Не позволяет только память лет пустых.
О них молчат, не вспоминая вслух, и ты
Лишь тень, что топчется на грани темноты.

Везде чужой, среди чужих, но нежных рук.
Дорога в рай, а может в ад, но мне плевать,
Я по прямой, стремлюсь вперёд. Под новый год
Подарок мне - три цифры шесть, один и три в календаре.
Кроваво красный карандаш ползёт и вот
Тебе на память оставляю пару строк… чуть больше, знаю
Красноречие – порок. Язык змеёй плюёт усталые слова
В них яда нет, есть только пьяная, как небо, синева.

Вся эта чушь, рычит в стакане ягуаром,
Ну и пусть, ведь это просто не изменит…
Глупо… грусть… о чём? Ты знаешь, всё о том же.
Каждый день, живу весной, пока не сдохну и не одолеет лень.
Три раза в жизни воскресать и с кем попало снова спать,
И пить, и рифму в грязь мешать,
И снова думать о тебе,
Ночным кошмаром в новом сне
На недоступной глубине
Я скрыл бессмертия вопрос,
Боясь задать его всерьёз.
Он бесконечно глуп и прост,
Как обоюдоострый нож.
Мишень, найдя свою во тьме
Скажи теперь, моя любовь,
Когда вернёшься ты ко мне?..

 

[Delacroux]

Сегодня птицы для меня молчат
Сегодня воздух полон меткой стали
Стволы железные из окон нам кричат
А мы не знали, мы всегда не знали

О том, что ветер не бывает холостым
О том, каким высоким стало небо
Весь мир до первой крови был простым
Не знал тот вкус лишь тот, кто в драке не был

Не ведал даже я, под их огнём,
Что сам невольно был его причиной
Пороховая гарь холодным днём
Юнца крестила воином и мужчиной

Стояли братья в пламени войны
Волками, что с цепными бились псами
Дни слабых были пулей сочтены
И каждый скажет «выбор сделан нами»

Друзья, не счесть тех дней, что с вами я
Провёл, храня от слов одну лишь тайну
Да-да, я не забыл, что мы семья
Но мной был дан обет… обет молчанья

Лишь об одном прошу вас я до той поры
Когда сомкнёте веки мне над краем тёмным
Свинец достаньте из разорванной груди
И ей отдав, скажите «он простил и помнил»

 

[Sieg Delacroix]

Теперь и я скажу. Годы, проведенные над чужими стихами в попытках создать что-то свое, научили тому, что в стихах нет и не может быть шероховатостей. Это не кольчуга, не дипломная работа, не чертежи небоскреба. Это - такое же творчество, как картина или музыка. Нельзя говорить, что здесь есть шероховатости. Можно лишь сравнивать... Бесконечно читать эти строки и слышать, как любимые песенки жадно отсчитывают оставшиеся до твоей смерти секунды(тьфу ты, флудить начал! Кстати, под песенки "The Dark", "Stonehenge", "Planet Caravan" от "Black Sabbath" слушается тоже очень-очень хорошо, почти фильм перед глазами...)

Но не удержусь искорки зла и веселья - очень хорошо! Именно поэтому лучше всего идет песня. На Высоцкого не сильно похоже, но разве это, в конце концов, важно?

 

[Delacroux]

Благодарю Зиг, приятно читать такую оценку, также балгодарю всех, кто ещё это читает... А вот последнее, только что написано, под впечатлением от... от всего, что происходит последнее время, которое что-то затянулось, а значит грядут перемены.

Ты сжигаешь мосты,
Ты осколками ранишь мне грудь,
Обжигая запретом.
В твоих шрамах нет жизни
В них въелась вся соль,
Что чужие глаза проливали.
Столько пепла и сажи на мёртвом лице
Столько криков, что ты подавляешь
Ты мертво, но живу каждый прожитый день
Ожидая, что прежним ты станешь

Протыкали тебя пули, иглы и сталь
Возвращая полёт эйфории
Ты лишь птица, что в каменной клетке живёт
Я лишь скульптор соборов из плоти
И в бинарных кодах видишь только кресты
На могилах без смысла и цвета
И замена в пути, убеждаешь и знаешь ответ
Но никто не приходит

Ты из чёрного льда, будь он проклят навек
В нём лишь память, о чём-то забытом
Ты согреешь весь мир, но в последнюю ночь
Ты от холода вьюги устанешь
В тебе видят всегда отраженье мечты,
Но её никогда не находят
И всегда говорят о приходе весны
Что ты знать никогда не желаешь

Ты молчишь, но тебя неустанно безумный
Мой разум зачем-то же слышит
Сотни острых клыков, сотни острых когтей
Впились болью в незримые струны
Но мелодия та, не даёт нам с тобой
Никуда от той памяти деться
Знаешь, как же ты мне ненавистно порой,
Ты моё недобитое сердце…

 

[Minora]

Восхитительно. Спасибо.

 

[Delacroux]

Ты вышел на дорогу, объявив им войну
Ты бежишь против ветра, ты стремишься ко дну
В программе новостей твой показали портрет
Ты кричал о любви, держа в руке пистолет

Распевал о свободе, убивая людей
Говорил им о правде, лгал в глаза матерей
Чьих любимых ты сжёг в Вавилонском костре
Поломав все кресты в этой мёртвой стране

Лёгкий путь оказался в конце тупиком
Ты один на один перед кровным врагом
Он в тебе и во мне, тот «общественный» мир
Но есть туз в рукаве – развлекись, здесь твой тир.

Большой палец на кнопке, но где же Она?
Что клялась и молилась, что судьбою дана
Где-то с тем, кто добрей, кто наивен и прост
А слова? Так ведь их говорят не всерьёз.

И зачем ты стоишь на последнем краю?
Говоришь «Тебе жизнь я свою отдаю»
Не услышат. Ни серость, ни даже она.
Обрывается жизнь, но не только одна.

Ты был всем и ничем, ты как загнанный волк
На картечь чёрной грудью рванул… но не смог.
По другому нельзя, если жизнь не как жизнь
Так бывает друзья, перед криком «ЛОЖИСЬ!»

 

[Delacroux]

Наблюдаешь…
Тебе так хочется знать,
Как разбиваются те, кто хочет вечно летать.
Ты видишь…
Какой-то пыльный след,
В ночном подъезде у окна на стёклах серый силуэт.
Твой дом…
Он неприступен и далёк,
В нём раздаются шаги, чужих уверенных ног.
Ты знаешь,
Что после молнии есть гром
И ты целуешь весь мир, забыв о том, что потом…
Так просто…
Всем врать «я не люблю рабов»
И жить под лживой защитой случайно сказанных слов
Здесь пусто.
Не слышен голос души,
Но мне не грустно, и сейчас меня винить не спеши
Ты рядом…
Неважно, что тебя нет,
Зато на небе высоко мне также виден твой свет
Всё Было.
Нас помнит радио эфир,
Мы сами сделали бесцветным этот опустевший мир
Один.
Тебе не стану кричать,
Теперь я чаще молчу, мне есть о чём помолчать.

 

[Minora]

Когда мы молчим, в голове как-то многое встаёт на места.
Когда двое, появляется смысл.
Одиночество...смысл тоже есть.
Надеюсь ты понял о чём я.

 

[Licentia]

Наконец-то прочитала... не сразу смогла прочитать все, ибо стихи серьезные и тяжелые, и, разумеется, понять все не могу... но проскальзывают иногда ниточки - то, что становится более понятным после бесед с Вами. Что особенно зацепило:

*Ненавижу...*
У меня есть маленькая бомба
Ей плевать, кто прав, кто виноват...

Чёрный волк бредёт по лесу,
Между пальцев, между строк...

Чёрный ангел с револьвером
Бродит в мёртвой тишине...

А ведь мы не рождались героями,
Просто звал нас далекий простор.

(по поводу этого просто нет слов... я перечитываю раз за разом и почему-то слезы катятся из глаз...)

Ты сжигаешь мосты,
Ты осколками ранишь мне грудь...

Наблюдаешь…
Тебе так хочется знать,
Как разбиваются те, кто хочет вечно летать...

И разумеется песня... я положила ее на аккорды, вроде получилось неплохо. Разумеется я пою так, как кажется верным мне, а Вам может не понравится... возможно когда-нибудь спою Вам.

Первый раз на поей памяти каждое стихотворение перечитывала минимум по два раза, потому что с одного слишком много не понятно... Часто проскальзывает тема самоубийства... я сама давно так не думаю, и насколько понимаю, Вас это тоже не интересует, поэтому надеюсь на беседу - если Вы не против. И немного удивляет после одних Ваших слов почти постоянная тема любви... Скажу одно - жду с нетерпением новых строк - тяжелых, как капли крови, но таких же живительных.
Мое почтение, мессир.

 

[Melianor]

Sieg Delacroix
Зиг, шероховатости - это нарушения в стройной структуре стиха, а они, как ни хотелось бы этого не замечать, есть. И четкая выверенность ритма, каркас, остов стихотворения, лоск и позолота, наведенная умело подобранными художественными средствами, важны не меньше, чем живая, но зачастую слепая жажда самовыражения в стихах. Суть в том, что талантливый поэт, а не рифмоплет, либо, напротив, графоман, делает это по наитию, интуитивно избирая лучший способ выразить свои мысли и чувства - живые и глубокие, в то же время, пережитые, выстраданные - и от этого становящиеся порой дороже молчания.

Именно в этом и состоит наивысшая ценность поэзии как искусства и, не побоюсь этого слова, преимущество ее перед прозой: это умение в завершенной, идеальной, лаконичной, изящной стихотворной форме выразить все то, что заставляет сердце петь и биться чаще и горячее - от счастья либо страданий.

Licentia
Просто спасибо, что тему подняла...

Delacroux
Должна со всем достоинством и уважением заявить, что Ваши последние стихи доставили мне подлинное удовольствие. Форма почти совершенна, а те редкие нарушения, которые все же присутствуют - и в этом Зиг абсолютно прав - не стоят никакого внимания в сравнении со всем тем богатством эмоциональных переживаний и идейного наполнения, что Вы, как чувствуется, вложили в свои творения. Почтительно склоняюсь перед Вами, мастер, и выражаю сожаление, что ранее не находила случая оценить Ваше творчество по достоинству.

 

[Delacroux]

Развлекайся, мы в ожидании штормов.
Играем в прятки, не говори, что не готов
Ты просто кукла, в чужих невидимых руках
Взгляни на кнопку, твоей командой станет страх.
Играем тихо, здесь, словно нет ни сна, ни дня
В палате психов уже соскучилась родня
Простая шалость, проснуться вновь и рваться в бой
И мимолётно, вести войну с самим собой
Бумагой слова, влезать в сознания людей
Родиться снова и обмануть всех, как детей
Ты глупо плачешь, о той несбывшейся любви
Но слёзы прячешь, как будто это позади
Гитарный скрежет и стук ударных громовой
С утра ты нежить, а ночью ты такой живой
За каждой тенью, ты ищешь жертву в темноте
А в отраженье, увидишь сердце в пустоте
Играй-играй, мой револьвер – моя судьба
Ты громче пой, ты воспевай свои права
Крик, вспышка, пуля – твой апогей, твой страшный суд
Мы знаем оба, нас небо с адом не спасут.
Бежим от глупых, прозрачных призраков людей
Продажных девок, в плену иллюзии своей
А что нам слово? Какая может быть любовь?
Наш выстрел – хохот, а выбор сделан был не мной…

 

[Sieg Delacroix]

Потрясающе... как говорит Сердце Вечности, смотрю на свой мир твоими глазами... или наоборот. Особенно эта строка:

"...И мимолётно, вести войну с самим собой".

Каждый миг, каждую секунду воевть с самим собой, потому что это ты и только ты ответственнен за то, что происходит в твоей жизни... больше воевать не с кем. В любом случае (даже если я неправильно понимаю эти строки), спасибо тебе.